El invierno

Hay unos ruidos, unos engranajes
sonando en alguna parte,
en un rincón de mi cabeza.
Y toda esa fanfarria
camina y se abre paso
y ocupa todo el tiempo
sin dejar hueco ni a lo real ni a lo imaginario.

Son voces, son susurros, son gritos y arañazos.

Son mentiras que me creo
y establezco desde ellas
la verdad de mi camino.

Y no pregunto porque sé la respuesta
y aún así
dudo.
Tengo el silencio equivocado
y necesito que me digan
cada línea perfilada,
quién sí, quién se irá,
cómo haré el rito de los muertos mañana.

Y no pregunto porque temo la respuesta.

Soy más fuerte que el ejército de locos
que persigue mis carencias y mis días.

Y repito y repito
el invierno va a cogernos vivos.
A ti y a mí
el invierno va a cogernos vivos.

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